 |
 |
Контактная информация:
Тел. 8 (495) 978 62 75
Сайт: www.litiz.ru
Главный редактор:
Е. В. Степанов
|



Гвозди номера № 1 (235), 2025 г.

Марк РОЗОВСКИЙ 
И К НЕБУ РВЕТСЯ ЗВУК
Марк Розовский — драматург, режиссер, поэт, прозаик, художественный руководитель театра «У Никитских ворот», заслуженный деятель искусств РФ, Народный артист России. Родился в 1937 году в Петропавловске-Камчатском. Закончил факульет журналистики МГУ и Высшие сценарные курсы. Автор книг «Режиссер зрелища», «Дело о “конокрадстве”», «Изобретение театра» и др., пьес «Кафка: отец и сын», «Концерт Высоцкого в НИИ», «Триумфальная площадь» и др. Живет в Москве.
МОРОК
Работа — рок и морок мой. Идти с работы не хочу домой.
* * *
Все в мире бренно. Но особо скверно: Одна лишь Смерть бессмертна. Верно?
* * *
Когда тебя берут завидки, В душе твоей клокочут недобитки.
ОЗНОБ
Дрожит земля. Дрожат дома. Дрожат спина, рука и губы. Трепещут книжные тома. Но книга и кино беззубы. Всеобщий нутряной озноб Души (она чуть-чуть устала), Пока нас не положат в гроб, Чтоб нас существенно не стало.
* * *
Живому недругу я не желаю смерти. Он — сволочь. И мне дорог он, поверьте. Кабы не он, кого ж еще прощать? А не простишь — так можно атеистом стать. Ведь он, я знаю, люто ненавидит тоже Меня. Мы квиты. Жизнь сложна. И что же? А то, что недруга попробуй полюбить. Иначе сволочью такой же тебе быть.
* * *
Лежа в гробу, я думал о славе. Все ж хорошо, что я здесь. Не в канаве!
* * *
Шестидесятники! Невольники свободы! Без зонтиков в те годы непогоды! Забыты явки, имена, пароли… Но помнится, как нас любили и… пороли.
* * *
Жить не по лжи — завещано всем нам, А с ложью жить — с грехами пополам.
* * *
«Я отряхну мои печали» О. Мандельштам
Войдя в болотный мир запруд, Я утону в зеленой жиже. Неиссякаемый мой труд Затягивает только ниже. Не лучше ль бросить ремесло, Огнем сверкнувшее в кристалле? Нет! Не сдается естество, Чтоб отряхнуть свои печали! Сильней болота мой порыв. Трудись – и выскочишь на сушу. Лишь стойкость в жизни проявив, Ты тело сохранишь и душу. Перед листом я чую страх. Перо стесняется, дрожит, хотя живуче. И к небу рвется звук, запутавшись в лучах, – Мой мир, мой дух неслыханно певучий. Спасется слово и останется живым, Лишь только если станет вроде слепка. Оно-то точно знает: слава – дым. Испепеляет душу едко и нередко. Как будет сладко скоро умереть, Вам крылышком махнув легонько на прощанье. Но нету силы, чтоб могла стереть С листа слова мои и дерзкие вязанья.
* * *
Даже солнце не сразу справляется с ночью. Лишь когда чуть забрезжит рассвет. Ночью мир разносится в клочья. И надежды на свет нет как нет.
НАПРЯГИ
Бывает, просто не хватает тяги, Но ты в труде будь непомерно крут. Мне говорят: «Убавь свои напряги!» Убавил. Умер ровно через пять минут.
|
 |