"Литературные известия" № 12 (234), 2024.

Андрей Ивонин — поэт. Родился в 1959 году в Москве. Член Союза Театральных Деятелей РФ. Почетный работник культуры г. Москвы. Член Союза писателей ХХI века с 2021 года. Стихи пишет с юности. В 1984 году занимался в литературной студии под руководством писательницы, прозаика, поэта и переводчика Ольги Ивановны Татариновой. Является членом секции поэзии Московского союза литераторов. Публикации в литературных журналах и альманахах. Лауреат Большой Международной Литературной Премии «Серебряный стрелец» (2011 г.), национальной литературной премии «Поэт года» (2016 г.), 7-й Международной поэтической премии «Образ» (2019 г.). Автор сборников стихотворений: «Слово» — 2008 г., «Начало» — 2015 г., «Повторенье пройденного» — 2018 г., «Говори со мной» — 2019 г., «Только стихи» — 2021 г., «Простые вещи» — 2025 г. Живет в Москве.

Полусплю, полубодрствую. Еду —
сам не знаю куда. Как в бреду,
о возвышенных смыслах беседу
сам с собой непрерывно веду.

Взгромоздившись на верхнюю полку,
под качанье вагонных рессор,
сам с собой, тет-а-тет, втихомолку,
задушевный веду разговор.

Про поступки, чьи цели не ясны,
про теченье бессмысленных лет,
и про то, что стремленья напрасны,
и что правды по-прежнему нет.

И внимая чугунным колесам,
что на рельсовых стыках стучат,
задаюсь неизбежным вопросом:
кто же в этом во всем виноват?

А потом, после мутного чая,
засыпаю под стуки колес.
И во сне что-то там отвечаю
на поставленный выше вопрос.

Птичьим гомоном наполненные рощи:
горихвостки, зяблики, синицы.
И чего, казалось, было б проще,
замереть, застыть, остановиться.
Вслушаться в их гам,
как в детстве,
возле
приоткрытой двери в кущи рая,
в разговор беседующих взрослых,
половины слов не понимая.

В обычный день идешь себе такой
по улице, что кажется рекой,
плывешь в толпе в разноголосом гаме,
и наверху… вон там… наискосок,
вдруг замечаешь — кружится листок,
простой кленовый листик над домами.

И вроде бы все так же, как всегда:
натянуты на мачтах провода,
и солнце сеет свет, хоть и вполсилы.
И день так изумительно хорош.
А ты такой по улице идешь
и понимаешь — осень наступила.

Город, присыпанный снегом, угрюм и сер.
Сухая поземка вдоль улицы знай метет,
все покрывая белесой канвой, например,
стылые стены, на мерзлом асфальте лед.

Лежбища спальных кварталов скрывает тень.
Зданий шеренги похожи на книг тома.
Вечер является раньше, чем кончился день —
тусклое солнце ворующий клептоман.

Скользкой дороги едва уловим пунктир,
такой, что навряд ли сюда доберешься впредь.
Будто бы впрямь так устроен весь этот мир,
лишь для того, чтобы здесь родиться и умереть.

Но продолжаешь идти сквозь пургу и снег,
по бездорожью почти наугад кружить,
не просыпаясь, не размыкая век,
спорить, на что-то надеяться, верить, жить.

Вздрогнула, тронулась, сдвинулась с места зима.
Площади, улицы, скверы, бульвары, дома —
все покачнулось, очнулось, в глазах поплыло,
хрустнуло хрупко, как под ногами стекло.

Глаз до утра не сомкнешь, и всю ночь напролет
слышишь, как пенится воздух и крошится лед.
Это весна, говоря с небесами на ты,
навстречу идет, не стесняясь своей наготы.

Ветками верб чуть касаясь высоких небес,
тянется к солнцу привставший на цыпочки лес,
душу синичьими трелями разбередив:
Все впереди — говорит тебе — все впереди.

Все впереди, все исполнится точно и в срок.
Дай только время, немного терпенья, дружок,
и неудачи твои за сугробами канут во тьму.
Ты только верь. — И так хочется верить ему.

Гвозди номера № 12 (234), 2024 г.