"Литературные известия" № 4 (214), 2023.

Евгений Степанов — поэт, прозаик, публицист, издатель. Родился в 1964 году в Москве. Окончил факультет иностранных языков Тамбовского педагогического института и аспирантуру МГУ им. М. В. Ломоносова. Кандидат филологических наук. Печатается с 1981 года. Публиковался в центральной периодике. Автор нескольких книг стихов, вышедших в России, США, Болгарии, Румынии, а также книг прозы и научных монографий. Главный редактор журнала «Дети Ра», газеты «Литературные известия» и портала «Читальный зал». Лауреат премии имени А. Дельвига «Литературной газеты» и премии журнала «Нева». Руководитель Союза писателей ХХ! века и издательства «Вест-Консалтинг». Живет в Москве и поселке Быково (Московская область).

Я жил тогда на даче, карантином
Окованный, с природой тет-а-тет.
На языке синичьем и скворчином
Я говорил, как научил поэт.

На языке цветочном и клубничном,
На языке задумчивой ольхи.
И сосны, не гордясь своим величьем,
Читали тихо мне свои стихи.

И я внимал сосновым этим стансам,
И от привычной речи так отвык,
Что как-то постепенно, час за часом
Стал человечий забывать язык.

Язык дурмана и язык обмана,
Язык, который вызывает шок.
Я жил тогда на даче. Как ни странно,
Я был тогда совсем не одинок.

Витальный, я оставил за плечами
Свои печали, горести свои.
Я вспоминал язык первоначальный —
Язык любви.

То ЖЖ, то Фейсбук, то ВКонтакте…
Алчет власти бездонная сеть.
А травинки нам шепчут: «Прилягте!
Это классно – лежать и глазеть

На красивое синее небо, на задумчивые облака,
Что подальше плывут от Эреба,
сквозь беду, сквозь тоску, сквозь века.

Если жить – лучше жить по старинке,
в соцсетях расписных не гноя.
Лучше лечь на родные травинки.
Это май. Это дача моя.

Хорошо иметь сноровку в частном доме жить, в глуши.
И поставить блокировку на страдания души.

Город страшен и несносен, много бедствий мне принес.
Хорошо гулять средь сосен, елок, кленов и берез.

Я, наверно, стал забавней, если, не жалея сил,
В огородике (за баней) лук, картошку посадил.

Лук зеленый в суп покрошим, говорят, полезен лук.
Хорошо… О нехорошем мне балакать недосуг.

Мои врачи — лучи, и Боженька,
и стихотворчества ручей,
И лист блаженный подорожника.
Чуть-чуть боюсь других врачей,

Чья речь как очередь расстрельная.
Я в это дело быстро вник.
Мои учителя — растения. И каждый лепесток велик.

Прекрасна сила одуванчика, что прет красиво на рожон.
Я знаю, красота обманчива. Но все же ею поражен.

Мои мучители не демоны — я сам. Живу, себя казня.
Но лишь бы не были разгневаны земля и небо на меня.

Что толку ругаться и ботать по фене,
Махать кулаками, как мощный морпех?
Господь за меня разберется со всеми.
Господь и со мной разберется за всех…

Вдоль бухты, вдоль бухты иду в старый град,
И море, и камни со мной говорят,
Со мной почему-то не споря.
Вдоль бухты, вдоль бухты, вдоль моря.

Я вижу какой-то особенный мир,
И зреет, как чувство, изящный инжир,
И персики зреют, и сливы.
Пейзажи теплы и красивы.

И я понимаю: такой красоты
Я мог не увидеть; любовь и мечты
Меня заполняют всецело.
А в море стоит каравелла.

Она уплывет, обгоняя баркас,
В шикарную Варну, а, может, Бургас,
Роскошна, пленительна Варна…
А мне и в Несебре шикарно.

Жизнь ранит остро-режуще, калечит хуже сечи.
Я попрошу убежища в нирване русской речи.

Как просто окочуриться, когда душа раздета.
Я попрошу сочувствия у Тютчева и Фета.

И кончится сумятица, мозг одолеет дрему.
И все еще наладится — а как же по-другому.

Гвозди номера № 4 (214), 2023 г.