 |
 |
Контактная информация:
Тел. 8 (495) 978 62 75
Сайт: www.litiz.ru
Главный редактор:
Е. В. Степанов
|



Гвозди номера № 2 (212), 2023 г.

Ирина ГОЛУБЕВА
Ирина Голубева — поэт, автор-исполнитель. Профессиональный музыкант. Живет в Москве. Работает преподавателем в ДМШ им. Гольденвейзера. Автор книг и публикаций в центральной прессе. Член Союза писателей ХХI века.
Я СОСТОЮ ИЗ ВСЕХ МОИХ ДРУЗЕЙ * * *
Если день, то голубых стрекоз! Если ночь, то аромат лаванды! Крымский зной рассеян, и веранда остывает под гуденье ос. Если вечер, значит тихий плес, блеск волны и долгий взгляд с обрыва. Что бы ни случилось, будем живы! Над обрывом много, много звезд.
* * *
Дождливо и весело! И катятся листья, смеясь! Забавная песенка про листья, про слякоть и грязь. Сентябрьские проводы, угасших надежд угольки… Вы заново молоды! Вы только в начале строки! Миг переживания растянут на целый роман! Туман мироздания укутан в мой личный туман. В нем рифмы купаются и славят земную юдоль, и не возвращаются ни горечь обиды, ни боль! На краешке осени, от бешеных схваток вдали, стою там, где бросили пригоршню счастливой земли.
* * *
Я люблю тебя. Я очень люблю тебя. Я очень высокое небо держу над твоей судьбой. – Чтоб был живой на планете давно больной, чтоб, став звездой, летал, как и я. Белый свет не мил? Добавлю чуть-чуть чернил! Стихи — это чудо! Пусть будут, покуда хватает сил. Уж сколько лет единственный мой сонет находит след угасших светил. Я спущусь к тебе. Ненадолго спущусь к тебе. Ты вырастишь сад белых яблонь и в доме из лепестков услышишь, как пробегает за тактом такт, и гул токкат, и шорох веков. Ну, а мне пора пройтись по параболе — к вершине — сквозь зори — по снежному полю — по январю! Но и на краю, прощаясь, скажу «Люблю», и прекрасно, что есть кому сказать «Я люблю».
ПРОШЛОЕ
Надежное прошлое — не ускользнет, не предаст! Предавший и преданный в нем, словно в доме соседи, приятельствуют, расположены к мирной беседе, и, судя по речи, давно позабыли про нас. Целебное прошлое! Больше не нужно лекарств! Сокрытое там, за серебряной перегородкой, при взгляде извне представляется легким и кротким. А к будущему никогда не отыщешь лекал. Веселое прошлое! Лютня шестнадцати струн поет «Аллилуйя»! На скорби наложено вето. Зачем ты сжимаешь в руках эту капсулу с ветром? Отдай дуновенье кастальской мелодии струй! Уж виден последнего прошлого грустный рубеж, и что-то такое родное уходит, уходит… Вкусить молодильного яблока детство приходит и плачет зачем-то, по воздуху циркулем водит. Но все не кончается время последних надежд.
ЕСЛИ БЫ…
Если бы в нашей истории было начало, если бы время качалось с другой амплитудой, линия жизни была б уподоблена чуду детских качелей: спуск вниз вовсе не означал бы близость земли, а напротив — движение снова вверх! Там минуты не сетуют на быстротечность, ибо их нет, только изредка чувствуют плечи прикосновенье чего-то, чего-то иного, сотканного из предутренней пены тумана, перевернувшего мир миражей и реалий. Хочешь, поднимемся? Там мы еще не бывали! Пахнет цветами и медом небесная манна. Суть расстоянья — в его сокращении. Горько это признать лишь в движении прямолинейном, годы захватывать в плен, словно в битве трофеи, и удивленно подсчитывать: сколько их, сколько! Но и на этом пути мер и ограничений, как запоздалое солнце над пасмурной пылью, вспыхнет любовь, разгорится, поднимет на крыльях! Вспыхнет любовь и сметет все иные значенья! Узкая тропка в горах, берег моря вечерний, сонный баркас без матросов и без пассажиров… Время ловили сетями и так пережили семьдесят весен, а нынче встречаем сочельник. Светят фонарики прошлого. Воображенье живо рисует загадочный возраст молчанья. Если бы в нашей истории было начало, как бы баюкали звезды твое отраженье.
* * *
Я состою из всех моих друзей. Из профиля любимого. Из тайны, соединившей нас как бы случайно на краткий миг или на много дней. Я состою из черно-белых нот, из букв дождя, из снежных многоточий, из солнца, зародившегося ночью, из ночи, ожидающей восход. И листья возвращаются к стволам. И жизнь складывается, как пазл. Приходит невообразимый праздник, где дирижером музыка сама.
|
 |