 |
 |
Контактная информация:
Тел. 8 (495) 978 62 75
Сайт: www.litiz.ru
Главный редактор:
Е. В. Степанов
|
Гвозди номера № 05 (181), 2020 г.
Натан СОЛОДУХО
 Натан Солодухо — поэт, философ, художник. Родился в семье участников Великой Отечественной войны. Доктор философских наук, заведует кафедрой в Казанском техническом университете, является действительным членом ряда академий. Автор философских монографий, литературно-художественных книг, публиковался в литературных журналах, сборниках, газетах Москвы, Санкт-Петербурга, Казани и за рубежом. Член Союза российских писателей и Союза писателей XXI века, член Профессионального Союза художников России, лауреат и дипломант изо- и литературных конкурсов.
ПАМЯТЬ О ВОЙНЕ
ВСЕ МЕНЬШЕ ИХ
Участникам войны, моим родителям
Из возвратившихся с войны
со смертной меткой половина:
остаться были не вольны,
они ушли — сошли лавиной.
Из половины тех живых
затем осталась половина:
четвертый каждый — «в ножевых».
И столько же — в живых невинно.
Вновь рассчитались «на второй» —
и так уходят год за годом.
Вчера прошел живой герой! —
не вставший с нынешним восходом.
А вот один из двадцати:
как многолетняя преграда —
осколком память; на груди
проколом поздняя награда.
Пока ищу средь пожилых —
одни лишь тени пламень тронут.
Вдруг обнаружатся в живых,
как пули — в стреляных патронах…
ПОЧЕМУ-ТО Я ЗНАЮ
Если б я был бойцом той войны непрощенной, если был бы посыльным сквозь время-кольцо, почему-то я знаю, что на смерть обреченный там лежал бы бессильно, уткнувшись в песок. Почему-то я знаю, что живым не вернулся я бы к дому родному, да и к делу тому, где возможно раскрыться и душой развернуться, быть и мудрым и сильным на вопрос «почему?». Почему так уверен, что сначала в стремленье все к земле приковаться, чтобы дух обрести, меж сомненьем и верой я бы все ж распрямился и с собою расстался, и ушел от Земли? Та случайная пуля не случайно б попала, сделав выбор угодным назначенью, — как быть? — где-то в теле застряла, и мой мир оборвала прежде срока — кровавым заключеньем судьбы. Почему же я знаю, почему так уверен, что не жизнью, а смертью стал бы крест свой нести? Видно, просто намерен, как и многим случалось, откровенно и честно там себя повести. 
КАК ОЩУЩЕНЬЕ БЫТИЯ
Посвящается моему отцу
Как ощущенье бытия,
лист акварели в светлой раме,
где мой отец на память маме
оставлен после жития.
Здесь все реально, как тогда:
травы зеленой шевеленье
и жест, застывший на мгновенье,
и пятен солнца череда.
Все было так — не так давно,
но где сошлись стекло и доски,
там темный мир, немой и плоский,
глядит в открытое окно.
Как ощущенье бытия,
небытие я ощущаю
и к этой бездне обращаю
немой укор покорно я.
И есть стена и вышина,
есть стол, очки, его одежда
и затаенная надежда,
и ожиданья тишина.
Но лишь во сне отец приходит
и разговор со мной заводит,
и что-то тихо говорит.
И вечность за спиной стоит…
|
 |
