Гвозди номера № 02 (178), 2020 г.

Несколько дней
между вторником и воскресеньем
светятся вербой, развертывая пространство
праздника. Будущим бабочкам знать про страсти
пятницы не доведется: взмахнут под сенью
лиственниц крыльями-красками и плащами
осени тотчас укроются; незнакомы
им муза уныния и катакомбы
памяти, и многолетний цветок обещаний.
Всюду судьба — с озарениями, зарницами...
Малое солнце, горящее под абажуром, —
знак мотыльку устремиться, как на амбразуру,
время тебе успокоиться, остановиться.
Капсула, раковина — что там внутри колышется?
Кем-то напетая жизнь в резонансе с куполом
неба? Уразуметь бы в спектакле кукольном
с вечно бегущими мальчиками на лыжах,
в этом перпетум мобиле — что в твоих силах?
Грунт пересохший насытить живыми водами,
вместе дождаться весны!
Только вот — каково это —
переживать каждый год воскресение сына?

Не солнечно и не дождливо.
Похоже на сон.
Две лошади — рыжие гривы —
взлохматили склон
холма. Двух наездниц наряды
развеял ноябрь.
Но тайная музыка взгляда
похожа на явь,
на быль, где сады да калитки,
в лугах — коростель,
а буйство цветочной палитры
сменяет пастель.
Там медленно тащатся версты,
пасутся стада...
Но как же стремительны весны
отсюда — туда!
И с каждым мгновением слаще
рябина в горсти!
Все вспомнишь в краю, состоящем
из долгих «Прости».

Рассвело. Разлилось молоко дождя.
Клен без листьев, как дом без квартир.
В оголенно-бесчувственном — кто же я?
Где земля смельчаков и задир?
Перелопатив грунты дорог
до своих и чужих корней,
что слышу? Злой и тяжелый рок —
с каждым днем тяжелей и злей.
Траектории сотен летящих птиц
примеряя к своим крылам,
все надеюсь на истину, как на приз,
за блуждание здесь и там.
Преимущество точки — застынь, остынь!
Муравьиная правда проста.
Может, время пришло, разводить мосты
или вовсе жить без моста?

Allegro ma non troppo! — Не быстрей,
чем скорость шага от метро и дальше
в зеленый сквер, где звук не терпит фальши,
тождественный напевам снегирей.
Accelerando? Но зачем? Куда
спешить, забыв мелодию рассвета?
Тем более, что есть семья поэтов,
в ней светел миг и радостны года.
Величье стретты! Но и ты в тени
высокой фуги думаешь, как сжато
бывает время! Как приходит жатва,
простым аккордом обрывая дни...
Оставим грусть! Опять декабрь. Метель
с детьми играет в салочки под аркой.
Ты снова ждешь рождественских подарков,
в наряженную всматриваясь ель.
Опять декабрь. Белесая заря.
Холодный день. И ночь парсека дольше.
Но что-то согревает — dolce, dolce!..
Особенно седьмого декабря.

Еще несколько утренних волн
                                      и волнистстых закатов,
еще два парохода вдоль бухты — на север, домой!
И как чопорные петербургские аристократы,
два утеса прохладно кивнут за моею спиной.
Еще иглы такси пронизают туманную пряжу,
задыхается ветер, устав раздувать паруса.
Счастье все-таки есть,
                              оно здесь, возле дикого пляжа.
Еще несколько дней. Еще полдень. Еще полчаса.