Литературные известия
ПодписатьсяПодписаться 

Издатель

Редакционный совет

Общественный совет

Редакция

О газете

О нас пишут

Свежий номер

Гвозди номера

Архив номеров

Новости

Видео

Реклама

Авторы

Лауреаты

Книжная серия

Обсуждаем книгу

Распространение

Подписка

Реклама в газете «Литературные известия»

Магазин


     

Недвижимость в Берлине
Яндекс.Метрика
Контактная информация:
Тел. 8 (495) 978 62 75
Сайт: www.litiz.ru
Главный редактор:
Е. В. Степанов




Гвозди номера № 07 (171), 2019 г.



Владимир СПЕКТОР



ОТКУДА, ЗАЧЕМ И КУДА



Владимир Спектор — поэт, публицист. Родился в 1951 году в Луганске. Окончил машиностроительный институт и Общественный университет (факультет журналистики). После службы в армии 22 года проработал конструктором, ведущим конструктором на тепловозостроительном заводе. Автор 25 изобретений, член-корреспондент Транспортной академии Украины. Работал главным редактором теле- и радиокомпании в Луганске. Член Национального Союза журналистов Украины и Cоюза писателей XXI века, главный редактор литературного альманаха и сайта "Свой вариант", научно-технического журнала "Трансмаш". Автор 20 книг стихотворений и очерковой прозы. Заслуженный работник культуры Украины. Лауреат международных литературных премий имени Юрия Долгорукого, "Облака" имени Сергея Михалкова, имени Арсения Тарковского, "Круг родства" имени Риталия Заславского, а также ряда республиканских премий. Член жюри литературных фестивалей "Славянские традиции", "Русский стиль", "Пушкинская осень в Одессе". Руководитель Межрегионального Союза писателей, сопредседатель Конгресса литераторов Украины, член исполкома Международного сообщества писательских союзов (МСПС) и Президиума Международного Литературного фонда.



* * *

"Ну, что с того, что я там был…"
Юрий Левитанский

Ну, что с того, что не был там,
Где часть моей родни осталась.
Я вовсе "не давлю на жалость"…
Что жалость — звездам и крестам

На тех могилах, где война
В обнимку с бывшими живыми,
Где время растворяет имя,
Хоть, кажется, еще видна

Тень правды, что пока жива
(А кто-то думал, что убита),
Но память крови и гранита
Всегда надежней, чем слова.

Ну, что с того, что не был там,
Во мне их боль, надежды, даты…
Назло врагам там — сорок пятый!
Забрать хотите? Не отдам.



* * *

Лумумба, Дэвис, Корвалан…
Кто помнит звонкость их фамилий?
От "жили-были" до "забыли" —
Тире, как от "пропал" до "пан".

А я вот помню. "Миру-мир"
Кричал на митингах со всеми.
Прошло свое-чужое время.
Конспект зачитан аж до дыр.

А мира не было и нет.
Похоже, здесь ему не рады.
И эхо новой канонады
Летит, как бабочка на свет.



* * *

Подлецов не становится больше.
Их и раньше хватало с избытком.
— Не по паспорту бьют, а по роже, —
Повторил он, — попытка не пытка.

Он пытался, то тихо, то громко.
Он не знал, что такое усталость…
Недодуманных мыслей обломки —
Все, что было, и все, что осталось.



* * *

Ангел удачи кружил над плечом,
Но не садился, боялся чего-то.
— Что за удача? За что и почем?
Что за душой? — За душой лишь полеты.

— Что за полеты? — В мечтах, как в стихах.
— А наяву? — Все, как в прозе житейской.
Что отдаешь? — самый страшный свой страх…
Дрогнули крылья: "Иди и надейся".



* * *

Вдоль шерсти, против шерсти — как в гору и с горы,
И, кажется, удача поет, как Пугачева.
А память — это песня про школьные дворы,
Где если скажешь слово, оно важней второго.

Там тени фотовспышек — как мушки в янтаре,
И мы с тобой там, помнишь, — планируем вернуться.
Вдоль шерсти, против шерсти… Пока что мы в игре,
Как сморщенные яблочки  на разбитом блюдце.



* * *

Промелькнувшие сны улетают бесследно.
А хотелось бы знать — что там, в мыслях ночных.
Первых как отличить от таких же, последних,
Вспоминая расчеты на первых-вторых…

Эти сны не дают совершенно покоя,
И мерцают в потемках "зачем"? и "куда"?
А хотелось бы знать-понимать: "Что такое"?
Это "нет" промелькнуло во сне или "да"…



* * *

Моря поблизости нет, но эхом звучит шум прибоя.
Может быть, это привет? Дыханье времен мезозоя?
Эхо рождения слов. Забытая память эпохи.
Рядом призыв "Будь готов!"
И галстук мешает при вдохе.

Непозабытая жизнь проносится тенью по скайпу.
Дедушка, слышишь, скажи,
за кем наблюдает тот снайпер,
Целящий вместе с грозой, вздыхающий эхом прибоя.
И с высохшею слезой — с тобой, без тебя, за тобою…



* * *

А я из ушедшей эпохи,
Где бродят забытые сны,
Где делятся крохи, как вдохи,
На эхо огромной страны.
Я помню и не забываю,
Откуда, зачем и куда.
Мечты о несбывшемся рае,
Сгорая, не гасит звезда.



 
 




      ©Вест Консалтинг 2008 г.