|
|
Контактная информация:
Тел. 8 (495) 978 62 75
Сайт: www.litiz.ru
Главный редактор:
Е. В. Степанов
|
Гвозди номера № 10 (150), 2017 г.
Алина Бурмистрова
ОГНЕННЫЕ НОТЫ
Алина Бурмистрова — поэт, филолог, журналист. Участница поэтической студии Игоря Волгина "Луч". Защитила кандидатскую диссертацию по драматургии А. П. Чехова в Институте Мировой Литературы им. А. М. Горького РАН. Литературный эксперт в интеллектуальном ток-шоу "Игра в бисер" на телеканале "Культура". Родилась и живет в Москве. Номинант премии "Писатель ХХI века". Автор поэтического сборника "Философия бабочки" (М., "Вест-Консалтинг", 2015), участница поэтических спектаклей.
ПИТЕРСКИЙ ЭТЮД
В череде бессонниц и потерь,
На пороге ветреного марта,
Не проси, не бойся и не верь.
Проиграет Германн. Бита карта.
На пороге марта и простуд
Этот город будто лихорадит.
Мы переживем и это, друг.
Чего ради только, чего ради?
Серый морок сводит нас с ума,
Мы случайно встретимся на Невском.
Тротуары, улицы, дома…
Все так близко в этом королевстве.
Не дописан питерский этюд,
Все, что было можно, проиграли.
Остается призрачный маршрут,
Встречи в заблудившемся трамвае.
А потом пройти по мостовой,
Поменять настрой и угол зренья.
То, что нам покажется судьбой,
Будет лишь весенним обостреньем.
ОСЕННИЙ БЛЮЗ
На высоких каблуках,
С рыжею помадой,
Вышивая в облаках
Нитью Ариадны,
Сочиняет осень блюз,
Огненные ноты.
Левитановская грусть,
Листья с позолотой.
Горьковатый терафлю,
Теплый шарф, простуда.
Осень — это дежавю,
Увяданья чудо.
Приворожит, опоит
Терпковатым кофе.
Околдует, задождит,
Размывая профиль.
Разноцветные дворы,
Солнечные блики.
Сохрани же до поры
Летние улики.
Дни короче, сны длинней —
Кружат в желтом танце.
И покажется, что с ней
Ты не расставался…
МОЙ ГАМЛЕТ
"Мой Гамлет приходит с угарным дыханьем,
пропахший бензином, чужими духами…"
Как призрак в тумане, иль облаке дымном.
Он мститель-предатель-любовник-любимый.
Мой Гамлет… В косухе на байке из клуба.
Ранимый мечтатель, отчаянный, грубый.
С собою в разладе — с Лаэртом он дружен.
И холодно жутко, и голос простужен!
На сцене ли? Зритель? Живет он? Играет?
Страдать он не вправе, но все же страдает.
С глазами ребенка… Убитый убийца.
И жить невозможно, и даже напиться.
А лишь утопиться Офелии. Что же?
И небо не примет. И Бог не поможет.
Он в клетке рефлексий, он занят собою.
И шрамы на шрамах, и нервы струною!
Чужими духами, стихами чужими…
Исчезнет с рассветом и Гамлет, и имя…
МЭРЛИН
"Невыносимо горят на синем
твои прощальные апельсины…"
Андрей Вознесенский
Где-то в пульсации вен
Или в потоке машин,
Кадров и съемочных сцен
Ждет режиссера Мэрлин.
Если печальный сюжет
Или киношная грусть,
Просто скажи себе: "Нет!
Я в этот фильм не вернусь".
Камера. Снято. Мотор!
Ты продолжаешь играть.
Может, игра — приговор?
Ты в этом фильме опять.
Как заводной апельсин,
Что ты пытался понять?
Жизнь — это дубль один,
И не дано переснять.
Где-то в пульсации вен
И в отраженьи витрин,
Творчество жизни взамен —
Это твой путь, Норма Джин!
И не бывает измен,
И ни к чему псевдоним!
Пусть тебе снится Марлен,
Пусть тебе снится Мэрлин…
СКВОЗНОЕ ДЕЙСТВИЕ
Жизнь как действие сквозное
Предлагаемых событий.
Остальное наносное.
Труппа в сборе. Где же зритель?
Это сцена. Ярче! Громче!
Чтоб ожили силуэты.
Сердце бешено клокочет.
Мы распяты. Мы раздеты.
От душевного стриптиза
Все опасней психодрама.
Роли, полночь, антреприза
В здании театра-храма.
Мы играем по системе,
Верим в магию эмоций,
В каждом новом воплощенье
Пиранделло, сказки Гоцци.
Закрывай гримерки двери.
Я свихнусь здесь, не иначе!
Ведь сама себе: "Не верю".
Объясни мне сверхзадачу!
* * *
Моим дедушке и бабушке —
артистам цирка посвящается…
В прошлой жизни была я циркачкой,
Чумовой, сумасшедшей, бесстрашной.
Я дружила с Каштанкой-собачкой,
Моей спутницей в цирке всегдашней.
Каждый вечер под куполом снова,
По канату ли шла, по Бродвею,
Вдохновенно, легко, невесомо,
Без страховки, как я лишь умею.
Ни к чему, зритель, знать закулисье,
Наши беды, растяжки и травмы.
А у клоунов грустные лица.
И от грима усталость и шрамы.
Грусть внутри и веселье на сцене,
Смелой поступью шаг по канату.
Я скучаю по этой арене
В своих снах ностальгично-крылатых.
Купол был моим нервом и небом,
Разучиться летать невозможно!
И всегда кто-то шел за мной следом
И молил обо мне непреложно…
* Иллюстрация Степан Яремич
|
|