Гвозди номера № 10 (138), 2016 г.

С болью зубною, в подполье,
мышью, привставшей на лапки,
почерком гаденько-гладким
я наступаю на пятки
слов своевольем.

Что под мышиной личиной
прячу — рубины? Руины!
Злобу — зазнобу до гроба.
Дух не на месте —
жадный до мести.
Серость, несмелость…
Все, что ни въелось, — стерпелось.

Что берегу —
ляжет в строку:
мерзкой судьбы головешки,
зависть, насмешки.
Жил-был — жесток, одинок, изнемог —
жалких поступков клубок
больше распутать не мог…
Только могу я,
муку смакуя,
в память о слабостях низких
стряпать записки,
в угол забившись. Ни друга, ни близких…
Горд. Презираю.
Ради каприза… А Лиза?..

Знала б она, как груба,
Знала б, глупа и слаба
злая любовь у раба,
труса, тирана. Те раны
слез и обмана,
я-то нанес
с горечи, желчи…
Яда взялось
столько — не вылечить. Нечем.
Может, страдания — лечат?

В нищей каморке,
в норке мышиной —
капает вечностью вечер предлинный…