Гвозди номера № 12 (128), 2015 г.

Насладившися яростью,
Ветер в роще утих.
Между детством и старостью
Спотыкается стих.
Небосвод чисто вымылся,
Засверкала река.
Между правдой и вымыслом
Застревает строка.
…Торопиться ей нечего —
На земле неспеша
Между утром и вечером
Дозревает душа.

Шли они, пересекая света полосы и тени,
Свет и тени, жизнь такая, зла с добром переплетенье.
Молодые шли в обнимку, провожал я взглядом их,
Сквозь воспоминаний дымку, сквозь позавчерашний стих…
В октябре не греет солнце. Встречи с привкусом разлуки.
Простираю к небу руки я в осенней центрифуге
Или на гончарном круге во владениях Твоих!

Одно зеленое, другое — золотое,
Деревья в сентябре не только красота,
А сообщение прямое и простое
Того, чем жизнь для жизни занята.
Вода, земля и солнце — вот основа
Всего — круговорот и тайна заодно.
Еще таинственней возникновенье Слова —
Какое место мне в словах отведено?

Непонятно:
  Слуцкий и —
     затворничество.
Равнодушье к собственным стихам?
Автор отделил себя от творчества.
Он болел. Но это здесь.
    А там?
Больно в жизни —
 с правдами-неправдами,
объяснители не объяснят…
Все мне кажется —
   в заоблачности авторы
за судьбой стихов своих следят.

…А от земли без могилы,
Где безымянный солдат,
Десять лет, двадцать лет, пятьдесят
Веет неведомой силой,
Неотомщенной обидой, —
Я перед ним виноват.

Почетно превращаясь в экспонаты,
Поэты отправляются в музей —
Моих десятки дорогих друзей,
Прославленных недавно и когда-то.

Я прохожу по залам виновато —
Они, увы, с годами все пустей,
Два-три безумца из России всей
Еще парнасской жаждою объяты.

Зато  в просторах сетевой цифири
Засилье электронных рифмачей,
Дисплей карманный — общий и ничей,
Иллюзия бессмертия в эфире…

А к экспонату, где распят поэт,
Приходит в гости тихий стиховед…

Я просил моего режиссера:
Пусть она поцелует меня!
В жизни сложности, сплетни, раздоры,
Не дождаться мне легкого дня.
Украшать мне действительность нечем,
Остается играть без затей.
Пусть целует меня каждый вечер
Здесь на сцене по воле твоей!
Я просил, умолял режиссера,
Ну а он  — потерпи, старина…
Молодого назначил дублера,
И его обнимает она…

Со стороны поэзии ни ветерка.
Вокруг бушуют будничные бури,
Ораторы друг другу мнут бока,
Политики заходятся от дури.
Со стороны поэзии — ни ветерка…

Он, умеющий спать
Грациозно, взахлеб, безоглядно,
Замечательный кот
До рождения мудрость постиг.
Совершенства комок,
Он приятно живет и опрятно, —
Лучше гладить его,
Чем обложки заносчивых книг.

Кот умеет любить
Простодушно, легко, без остатка;
Нет соседей и стран —
Для него существует наш дом,
Нет в квартире мышей,
Смерти нет, есть победа порядка,
Правда здесь и сейчас,
А глазеть в телевизор — хвостом!