Гвозди номера № 08 (112), 2014 г.

Я привезу тебе светлые камешки
С пахнущей соснами Куршской косы.

Я испеку тебе пышные шанежки,
Чтоб был ты нежен, доволен и сыт,

Этот рецепт мне достался
                                        от бабушки,
Так же как с шустрой кукушкой часы.

Даже свяжу тебе теплые варежки —
Лишний предмет для твоей полосы.

Ты расскажи мне про пляжи Австралии,
Про добродушных пушистых коал,

Как, уезжая, из кожи сандалии
В крошечный желтый рюкзак паковал.

Ты расскажи мне хорошие новости,
Страшно и тошно от здешних уже.
Где же вы, счастья офшорные области?
Мне ваш особый режим по душе.

Нет, я не жалуюсь. Жалость — ущербная.
Просто тревожно на сердце, мой друг.

Жду я, что птица однажды волшебная
Примет мой хлеб из трясущихся рук.

Вдали мерцает "Удальцова-PLAZA",
Ревет проспект, проносятся огни.
В смешенье недосыпа, снега, газа
Неотвратимо блекнут наши дни.

Мне грустно от того, невозможно
Иначе жить. Нам кем-то задан темп.
Не разомкнуть колец автодорожных.
Не воскресить Москвы из кинолент.

Поток людей, спешащих на работу.
Поток людей, стремящихся домой,
Но кто-то потерял уже кого-то
В безумной круговерти городской.

И в этом нарастающем потоке
Я зачастую чувствую печаль.
И, выводя вот эти даже строки,
Мне все равно чего-то очень жаль.

Немногие в реальности добьются
Того, о чем потом не стыдно вслух.
Другие, кстати, тоже остаются,
Навек впитав нутром московский дух,

Который, впрочем, стал провинциальным,
Лишенным красоты минувших лет.
Таким шаблонным, массовым, вокзальным,
В нем — как бы так сказать… идеи нет.

Я знаю точно, может так случиться —
Друзей теряешь. А причина — то,
Что стоило им лишь переселиться,
И стало дальше ездить на метро.

"Газпрома" башня в дымке из тумана,
На сердце та же легкая тоска.
И, несмотря на то, что это странно,
Я все равно люблю тебя, Москва…