Гвозди номера № 05 (109), 2014 г.

Марш звенящий, марш кровавый,
Марш бравурный, но не бравый,
Он покров срывает с сердца,
Превращает души в прах.
Марш тяжелый, марш проклятый,
Не  бойцы и не солдаты
Под него идут, сминая
Все живое на пути.
Марш, сметающий молящих,
Праведных, тупых, пропащих,
И за ним в ничто уходят
С серым пеплом города.
Громче, громче марш играет,
А ряды все нарастают —
С криком боли каждый мертвый
Марширующим встает.
Марш сильнее с каждым мигом
Прорастает черным ликом,
И никто не остановит
Сумасшедший, дикий марш.
Вдруг раздался плач ребенка,
Чистый, искренний и звонкий,
Словно громом оглушенный,
Тотчас замер страшный марш.
Растворился, будто не был,
Солнцем озарилось небо —
Так одной слезой младенца
Был повержен темный марш.

Играем гимн! Трубите в трубы,
Пусть барабаны мечут дробь!
Эй, быстро уберите трупы,
Они мешают агитпроп!

Итак, друзья, мы бодрым шагом
Ступаем в новый, дивный свет
И к общевсенародным благам…
Кто написал мне этот бред?

Да кто ж там воет? Мама трупа?
Ну, уберите же ее.
Все так до неприличья глупо...
И выведите вы бабье —

Они мне портят всю картину.
Что? Нужен снимок для?..
Убрать из кадра гильотину!
Да-да, сейчас, не опосля!

Так вот, о чем я? Снимки, трупы…
Ах, да! Прекрасный новый свет!
Мы общевсенародной группой
Сказали прошлой жизни: "Нет!"

История у нас не очень:
Исправить надо бы ее.
Наш ист фундамент ох непрочен!
Напишем что-нибудь свое.

Все было плохо! Будет — лучше!
(Сам это слышал сотни раз.)
Все станут жить благополучно!
Что? Ну не прямо же сейчас.

Мы вытрем кровь, залижем раны:
Не надо больше умирать!
Ура! Повержены тираны!
(Чтоб новым тварям место дать.)

В немой пустыне странный хор идет,
И не поют — мычат, закрывши рот,
Здесь каждый во вражде с самим собой,
Плутая озверевшею толпой.

Их всех ведет монах, давно слепой,
А вот, забывши меч, спешит герой,
Считая преступления Венца.
Спит кто-то, в ожидании конца,

А вон смеется шут с зашитым ртом,
Хохочет — хоть мечтает лишь о том,
Чтобы всадить в себя стальной предмет,
Поскольку плакать сил давно уж нет,

А справа проповедник без души,
Его слова  слащаво — хороши,
Вот тень Творца, забытая Творцом...
А может быть, украдена Венцом,

А вон, к груди прибив нательный крест,
Глаголет Черт, озвучивая Весть,
А здесь орет псалмы певец глухой
С улыбкою бессмысленно-простой.

Метаются без цели сорок лет,
И не найти им ни на что ответ,
Еще их много там — незрячих и пустых,
Возможно, что ты тоже  среди них.